Акция Реконструкции. Картины 1-16. День девятый.

постоянный участник Марина Перчихина 

День девятый. Штрих-пунктир 
(переворот картин, с первой по восьмую, наизнанку). 

Этот переворот на пустую черную изнанку произойдет и у сменных авторов, но много позже. А пока, в силу отсутствия сменного автора на девятый день акции, можно вчитаться в дневники героя, Андрея Благова, синхронные его Расписанию Жизни. 

 9 YIII87 
Теперь кажется мой Рем-Арт исчерпан. Надоело, или нет, - страшно. Совсем раствориться нет смелости. Работы мои из ремонтной одежи и шелухи сбережет ли Васька? Может выкинет спьяну. Впрочем я уже ушел из этой одежды опять в небытие и какое мне до нее дело. И кому я пишу сейчас это? Эмилии? Не дойдет. Да и потеряло уже смысл. Сейчас, когда мы совсем рядом, границы почти открыты, занавес упал, победительные маэстро и молодняк следом, весь андеграунд, вагонами везет холсты в Европу. И она ждет меня среди них, постаревших, быстро там толстеющих. Только не еду. Не с чем. Картинок уже давно не пишу. Рем-Арт? Как его вывезешь, стены чужие, слои обоев с них, заляпанные доски, газеты с потеками краски, все это живет только здесь, в присутствии, в стенах квартир и исчезает с первой прокаткой и с первой налепленной обойной полосой. Конечно есть фото, Лешка кажется снимал, но это уже картинки, уже чужие, другое. То, что проживаешь в этих ободранных стенах, каждое изменение, все следы жизни - не вывезешь. Может камера - кино или видео - но увы, это невозможно и уже поздно. Пять лет прошло. Я не помню сколько жилищ про шел я со шпателем и валиком, но каждое - пока чистил, сдирал шпаклевал, олифил - было моим лучшим произведением, живущим и исчезающим. Почти как декорации на сцене, только здесь все вправду и все необратимо. Каждый жест оставлял след и закрывался новым, это настолько серьезней для меня чем все картинки и декорации, это было впервые настоящим касанием жизни, почти слиянием и уходом - каждый раз. Почему же закончилось? не могу понять что произошло, но вдруг я устал от этой жизни-смерти вместе с распадающейся никчемной материей, хотя продолжаю ее до боли ощущать как отрываемое свое, как кожу, как иной - краску положенную на холст. Эти ошметки-потеки, разворошенные слои, пудра счищенной побелки, нет не буду больше описывать, эта материя есть только когда живешь в ней ... да и все читать далее